Feira da Escassez

Autor deste conto: Luiz Galdino de Santana – Galdino.

(registro: http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/br/ )

Dezesseis e trinta e dois da tarde de terça-feira. Bairro da alta classe de Hipocrisópolis.

O senhor PhD em Desfassontologia da PUN (Pontifícia Universidade Neoniilista) chega ao mercadinho mais badalado da redondeza:

- Boa tarde, Pouco Importa.

- Ótima, seu PhD. Como vai a família?

- Já foi!

- Claro, claro. E o que quer hoje?

- Vou levar seis kg de misericórdia e três dúzias de piedade.

- Ah, isso não vou ter, não. Aliás, ninguém: está fora de fabricação faz tempo.

- Então, me dê aí uns duzentos gramas de bom senso e quatro pedaços de serenidade fresquinhos.

- Ih, era pra chegar ontem, mas o carregamento tombou lá na rodovia 666 que liga Santa Iracividade à Velha Imponderância.

- Ora bolas, pelo menos tem por aí algum diálogo que preste ou uma e outra boa vontade? Se não tem, então, o que será de mim... hahaha.

- Nem isso. Serve esse papo furado velho? Espera um pouco... Ah, tem essa passeatinha de domingo. Mas já tá meio sem gosto, pra falar a verdade.

- Pelo que vejo, Pouco Importa, a indignação já acabou também.

- Virgem Maria, Isso aí, seu P, quando chega, puft, vai na mesma hora. Pior : ninguém se lembra dela depois...

- Tá precisando melhorar o estoque, meu velho.

- Qual o que, patrão? Quase tudo que o senhor quer não tem saída. Meu estoque está abastecido.

- Será? Deixa ver então... hum, trás uma lata de credibilidade daquelas ali.

- Mas rapaz... Era só o que me faltava. O senhor sabe muito bem que isso só com receita do Ministério da Manipulação. E tem que renovar sempre. A validade vence “rapidez”.

- Vou acabar definhando desse jeito, Pouquinho.

- É, né? Sei, sei... Leve alguma coisa instantânea, então: memória curta, falácia mole, vingança ineficaz, superficialidade afogadiça, oportunismo desenfreado...

- Hum, é bem tentador, viu. Mas hoje acordei igual a uma grávida: vontade de comer coisas extravagantes. Procura, nem que seja lá nos fundos, uma igualdade de oportunidade escondidinha. Mesmo que esteja sendo preparada agora. Eu espero.

-Hahahahaha, nessa o senhor caprichou: nem a mãe do Doutor Tudo Pode teve esse tipo de desejo. Daqui a pouco vai me pedir um saco de justiça para todos, ou, pior ainda, alguma distribuição das riquezas. Ahahaha. Ninguém, nunca, achou essas mercadorias. Quem tiver pra vender fica rico... ou morre.

- Mas que situação insuportável. Pelo que eu posso ver, da prateleira você já tirou até aqueles deliciosos idealismos e acalentadoras atitudes de conscientização, e colocou no lugar esses comodismos frios e desânimos bem coniventes.

- Pra falar a verdade, seu PhD, o senhor foi o primeiro a notar isso. E olhe que faz tempo que eu mudei tudo.

- Basta. Já que o que eu quero não tem saída, então vou pedir algo que todo mundo quer: dê cá cinco soluções paliativas e um conselho furado.

- Ah, finalmente. Sabia que daqui do meu estabelecimento o senhor não ia sair de mãos vazias. Pega as soluções: fazer um rico seguro de vida, blindar o carro, erguer o muro do condomínio, contratar um pequeno exército de seguranças truculentos e sedentos de sangue (daqueles que nem o “fanfarrão” famoso: psicopata e mal-feitor, tirando onda de justiceiro) e só andar pelas ruas da Europa.

O conselho: tape bem os ouvidos quando a bomba estourar.

- Ufa, agora sim. Me sinto como qualquer um nessa cegueira geral. Então, dane-se, seu Pouco Importa.

- Danemo-nos todos, seu PhD.

Como o abuso de poder ofende Arte e Cidadania.

“Não, tem que ser agora!”

Foi o que me disse aquele senhor ranzinza que por pouco não me arrastou teatro à fora, enquanto eu desligava o notebook. Devo confessar que minha perplexidade se confundia numa profunda indignação: acabáramos de fazer um espetáculo lindo; casa cheia de um público felicíssimo... Que motivo teria aquela figura irascível para tamanha rudeza?

Calmamente fui conduzido por alguém da nossa equipe para o ônibus. Fiquei sabendo, então, de uma certa pizza indigesta. Achei a coisa no máximo cômica.

Dias depois a agenda estava alterada: apresentações foram canceladas. Soube da ameaça, “dedo em riste”, de que não nos apresentaríamos mais em eventos patrocinados pelo Estado.

O que será tudo isso? Vaidade? Inveja?

Bobagem: somos apenas fagulhas. Pessoas poderosas apagam fagulhas todos os dias.

Ah, mas essa não! Essa arde. Arderá!

É bem verdade que para certos poderes a cultura deve ser tratada como artigo de segunda. Artista não pode virar “estrela”. Não pode julgar que, por receber os aplausos, o respeito e o aval do público, tenha direito a algum tipo de dignidade.

Até essa nobre alcunha, “artista”, é reservada às sublimes figuras televisivas e radiofônicas. Nós não: somos carne de segunda. Independentes. Soa no nosso inconsciente um forte “quem vocês pensam que são?” Saberíamos com quem estaríamos falando?

O que se estampa aqui bem diante da sua, da minha cara, é um estrondoso “cale-se”. É um “quem manda aqui sou eu!”.

Você, enquanto eleitor, contribuinte, cidadão, público, não representa nada. Eu, como artista (se me permite) sou o reles que deve beijar a mão do suposto mantenedor do teatro estadual, do guarda da praça pública, do fiscal da biblioteca. Eles podem brilhar: são as únicas estrelas...Ainda que ninguém os aplauda.

Porém, a corajosa atitude dos membros do Orkut demonstra o que podemos nessa nova realidade “interconectiva”. Tal qual um zumbido de mosca na orelha de um gigante malvado, eles estão “incomodando”. Assim se faz a cidadania. Assim deve ser a nova democracia, como nenhum grego da Antigüidade ousou sonhar. A nossa voz precisa ser ouvida.

Por outro lado, temos que acertar bem em cheio a orelha. Quem são os malvados? Como pode a mosca afetá-los?

Com o voto. Melhor: com o não voto neles.

Não é o Teatro Mágico que está sendo caçado, cerceado. Não é apenas o público do TM que está sendo profundamente ofendido em seu direito cultural: aqui a afronta é contra todos os artistas. Todos os cidadãos. O espaço público está sendo violado pela imoral demonstração de força de alguns.

Nesse ano de eleições, atente bem para esses atores e seus parceiros de poder. Avise seus amigos. Espalhe a nova-velha: esse tipo de imposição, essa demonstração de poder, aliás, de abuso do “pequeno” poder, permeia algumas administrações...Não todas...Apenas algumas.

Fique bem atento, meu caro: você pode votar na tirania. Você, nas próximas eleições, pode eleger o devorador da liberdade de expressão artística.

A arte liberta. O administrador, muitas vezes, condena ao ostracismo.

Não permitiremos. Aqui não!

Ama a vida e segue!

Epifania

Autor: Luiz Galdino de Santana. (Galdino)
registro: http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/br/

Quisera vencer meus dias assim:

Peito pro alto... fitando letras...

Lá fora o Sol a pino

Notas zumbindo de uma guitarra maltratada

Entre gemidos recém-nascidos

E os pios dos pardaizinhos cantando à-toa

Ninguém que os perceba.

E essa desídia de ser

Essa “desidéia”

Essa “desfigura”

Essa “desforma” do ter

Bordadas pela mácula transparente que os cílios sentem sem saber.

Almejar.

Mais que desejar: Venerar.

A formiguinha diante do pirulito caído...

Aquilo que não se compra. Não se conquista.

Dádiva; suspiro de olhos-rasos-ocos perdidos.

Conectado ali estarei, mesmo no segundo último

Antes de tornar-me uma vaga idéia em quem eu quis

A essência reabsorvida àquele vácuo

Entre um mero existir e o infinito nada

Serei, assim, um devanear encantado, uma rima,

Uma poesia.

Sua saudade diluída na balbúrdia de si mesma.

Vida sem riscos: melhor fosse meu avô na tumba

E se tuba não tivera o pobre “bebum”?

Antes terra na cara a engolir esse antiestilo de viver.

“O”: essa letra é a eternidade.
Qualquer uma:

Letra. Eternidade.

Cada perenidade não é mais que um piscar.

Entretanto, vou processar celebridades por tentarem me invadir com sua privacidade.

Vou fazer a lista dos cem mais miseráveis da revista “Fomes”

Vou por no meu perfil da Internet as minhas mais loucas taras

Vou revelar qual é o nome que me tira do ar.

Refeição matutina: uma xícara de passado,

Dois futuros estalados e a musa, despudoradamente, nua sobre a mesa.

A mesa do presente devidamente forrada com a toalhinha da ambigüidade-caos.

Já que todos se enganaram: na verdade é o “agora” quem não existe!

Sim, “QUEM”!

Ele já nasce morto.

Acéfalo.

Sem perspectiva nem história.

São as mãos num córrego por entre pés ladeados (passado e futuro) que contam.

Somos a passagem, as águas frias mornas quentes!

Pr'além do tempo, dos pés, do córrego, das mãos, da história, da morte, da vida...

Nunca nos bastaremos: estamos fora do alcance da mesura mais precisa.

Visto que sou pó, irrito as narinas alérgicas de deus

E deus é sumidade adivinhada pelo sábio selvagem atormentado sob trovão.

Tenha fé.

Acordo um de verdade (selvagem? deus?) com meu cetro melancólico

Aconchego de bicho domesticado e de estimação

Visto-me daquilo do que foge e molha de pavor o cínico:

Qualquer afeto mais tolo.

Já que “é carência, gostar”.

Também o é, carência, engolir-cuspir atmosfera.

Não será?

Vis-à-vis, eu pra tu, que não pára em pé, que tem rude movimento,

Zanze assim - olhos sem face. Face sem olhar.

Lágrima caçando autor de si. Autor calçando um vão no firmamento -

Suplico: dê ombros à frieza sombria, sóbria e coerente:

Ponga nas horas. Ri dos segundos atarefados.

Viça: sê mais um apaixonado ante existir.

Epifania.